Senza immagini,
senza sensazioni di bellezza,
l'anima appassisce.
Colombe prigioniere
sono le mie mani.
Bianche nuvole
creano figure;
direttore d'orchestra
è il vento.
Verità da svelare
che tutti cercano
e non trovano.
Io, che nulla cercai,
vivo in esse.
Nessun commento:
Posta un commento