Ieri una nuvola

aveva i capelli al vento,

capelli molto fini e bianchi

di un vecchio.

Ora che il sole

mi sta lasciando,

il vecchio disco

del nostro essere

si va raffreddando

- è solo l'inizio -

diventeremo freddi e argentei

come la luna.

Si ha tanta paura della solitudine,

di vedere

fino in fondo alla coppa.

Penso come contiamo poco,

come tutti contino poco;

com'è rapida

e furiosa la vita,

come tutti nuotino,

a migliaia,

per galleggiare.

I sogni muoiono

già prima del crepuscolo.

Gli anni, invece,

vedranno il mio cipresso